De Henry Miller a Al Berto:

a graciosidade do caos literário que sufoca

os ansiosos nós de cabelo magenta

e me perturba os sonhos órfãos…

Rostos e figuras anónimas projectam-se

num caleidoscópio à deriva.

As palavras como legado

asfixiam e confundem a mente…

A não-fecundação torna-se emotiva.

E assim:

observar a cicatriz, insistir no passado.

Um minúsculo fio de cabelo roça na ferida,

enquanto o papel corta,

meticulosamente,

uma impressão digital.

Não, não vale a pena interpretar

o confronto,

as linhas da mão;

a quiromancia não oferece vales de desconto.

Nós próprios, pobres vultos,

escrevemos e calejamos

linhas do passado:

as que previnem o futuro.

Tudo se desenrola sob a nossa

visão-nostradamus,

cega visão,

sentido não-académico,

desprovido de escola.

A raça humana continua

a descontínua

pro-criação.

Onde estão as sereias?

Os faunos?

Os unicórnios?

Saudosa dos céus versicolores da infância…

Pagie